Gli amanti del gotico hanno palati sempre più raffinati

Quando Neri Pozza divulgò la notizia dell’imminente arrivo di una saga gotica con chiare sfumature horror, la comunità di lettori esultò. Tanto entusiasmo ebbe due motivazioni: la prima è che sarebbero tornati in libreria i sei volumi di “Blackwater” di Michael McDowell (questa volta in un’edizione e con una veste grafica non solo belle ma anche agevoli) – che uscì per la prima volta in America negli anni Ottanta, un unico tomo di scarso interesse, e nel 2022 in Francia, dove riscosse un incredibile successo – e la seconda è che questa community “di genere” si sta espandendo sempre di più. Che vuol dire? Innanzitutto che gli amanti del gotico sono numerosi e raffinati, e poi che, molto probabilmente, i nostri gusti stanno virando ormai da un po’ alla parte buia del visibile. Abbiamo imparato ad accettare che il soprannaturale esiste ed è fra noi. Gli affibbiamo una marea di nomi – un po’ come si fa con le divinità classiche – proviamo a giustificarlo e cerchiamo risposte, ma con sempre maggior convinzione ci stiamo affezionando all’idea che anche quel che non ci spieghiamo, di cui abbiamo paura e che non possiamo tenere sotto controllo ha un suo valore, ed è enorme.

  
L’unica differenza è che forse la narrazione dell’invisibile, e soprattutto del buio, oggi passa ancora di più attraverso il quotidiano, la famiglia e in generale quei luoghi in cui anche se accadono cose pericolose hai l’impressione di essere al sicuro. Falso. Esattamente questo è “Blackwater” (i primi quattro volumi sono già in libreria, gli altri due usciranno  il 14 e 28 marzo) una saga che non solo indaga temi delicatissimi come il conflitto razziale nell’America degli anni Venti, ma che è anche un affresco terrificante e intricatissimo di un interno famigliare – in particolare quello dei Caskey, la famiglia più ricca di Perdido, Alabama, proprietaria di boschi e segherie.

  
I Caskey non sono chiamati soltanto a fronteggiare la furia delle acque del fiume quando si fa scuro e minaccioso, ma a loro, specie alla matriarca Mary-Love (un nome che la dice lunga sull’ossimoro che si riscontra nel carattere), spetta il compito di affrontare Elinor Dammert, la donna dai capelli rossi che emerge dalla città sommersa e di cui non si sa nulla, né il passato né le origini famigliari. 

  
“In città tutte le donne si prendevano gioco degli uomini” e dopotutto gli uomini stessi erano sollevati “che fossero le donne a gestire quella situazione tanto complessa – in qualche modo loro ci riuscivano sempre”: a Perdido funziona così, che tutte le presenze femminili, compresa Elinor quando entrerà a far parte della famiglia Caskey (la strega maliarda terrà sotto scacco il figlio di Mary-Love), si fanno carico delle ostilità. Capiscono i problemi, li risolvono, brigano, complottano, battagliano fra di loro, fanno la guerra e poi stipulano finti contratti di pace, insomma: il Male è dalla loro. Sanno riconoscerlo e gestirlo, ci entrano in confidenza e ne custodiscono i segreti, anche quelli “che muoiono”, come dice Mary-Love.

 
In questa infinita lotta tra Bene e Male, ogni cosa è sulle spalle delle donne, e l’acqua che governa tutto il romanzo con la sua furia inarrestabile non è che l’elemento che le identifica, fonte di vita e tomba mortale.

  
McDowell ci ricorda proprio questo, ancora e sempre: dovremmo guardarli in faccia, i mostri; perché i mostri siamo noi.