Andrea Marcenaro

Non direi che sgambettiamo in mutande da quando l’Amor nostro ci ha messo del suo. Per la verità, ci si aggira biotti dal 1992. Sempre la stessa gente, sempre virtuosa, travolse Bettino Craxi con quel suo pregevole lancio di monetine. E noi miseri, invece che scaricare vagonate di spiccioli davanti alla procura di Milano e a più di una casa editrice, non potemmo far altro che rimirarci sbigottiti dentro alle nostre mutande, per rimanere nell’identico stato la bellezza di 19 anni. Sempre le stesse, le mutande. Sono nel frattempo diventate rigide, impresentabili, lorde al punto giusto per rappresentare oggi nel modo più adeguato i servi e corrotti che siamo da allora. Ora ce le sfiliamo soltanto.

Prima di tutto, ho detto “quel fighetta”, di Platini, non quel fighetto. Secondariamente, questa palla mortale che il calcio sia una metafora della vita, possono rimbalzarsela quelli che usano il pallone come Rodotà la privacy. Quelli che amano il calcio, e da piccoli, parlo di me, tutto sapevano di Skoglund, niente di Hegel.

Prima di tutto, ho detto “quel fighetta”, di Platini, non quel fighetto. Secondariamente, questa palla mortale che il calcio sia una metafora della vita, possono rimbalzarsela quelli che usano il pallone come Rodotà la privacy. Quelli che amano il calcio, e da piccoli, parlo di me, tutto sapevano di Skoglund, niente di Hegel.

Aspetto le 17? Non aspetto le 17? Alle 17 ci sono le comunicazioni urgenti dell’Amor nostro. Ma no che non aspetto. Da quella volta che dovevo andare al cinema per vedere “Apocalypse now”, il cinema era chiuso, e mi pilotarono su “Mezzogiorno di fifa”, non c’è stata occasione in cui mi aspettassi un’apocalisse che non succedesse l’opposto. Ho un sesto senso al contrario. Non arriverà nemmeno stavolta. Tutto dice di sì, ma non verrà. Fini ha le sue ragioni. Berlusconi ha ragioni da vendere.

Aspetto le 17? Non aspetto le 17? Alle 17 ci sono le comunicazioni urgenti dell’Amor nostro. Ma no che non aspetto. Da quella volta che dovevo andare al cinema per vedere “Apocalypse now”, il cinema era chiuso, e mi pilotarono su “Mezzogiorno di fifa”, non c’è stata occasione in cui mi aspettassi un’apocalisse che non succedesse l’opposto. Ho un sesto senso al contrario. Non arriverà nemmeno stavolta. Tutto dice di sì, ma non verrà. Fini ha le sue ragioni. Berlusconi ha ragioni da vendere.

Minorenni? Non mi occupo di minorenni. Non so bene cosa siano le minorenni. Leggo che ormai sono tutte bagasce, che non ci sono più le minorenni di una volta. Se lo dicono sarà vero. Io non conoscevo bene nemmeno le minorenni di una volta. A un certo punto, ero ragazzo, i soliti da Roma ci combinarono uno scherzo.

Che cosa penso? In pubblico? Niente. Non penso niente. Non so nemmeno, niente. Perché? Cos’è successo? E’ successo qualcosa? Quando? L’altroieri sera? E me lo dite ora? Che è? Lo fate apposta? Io? Commentare su domani una notizia dell’altroieri? Volete ammazzare il giornalismo, per quanto di nicchia? Cos’è successo? Chi? Veronica Lario? Quale Veronica Lario? In Berlusconi? Quale Berlusconi? L’unico che c’è?

Il capo dei portuali di Genova, che è morto ieri a causa di un tumore, non era un piagnone del comunismo.

Perché li prende a sberle? Oh perbacco, mica è un mistero, sta scritto tutti i giorni sui giornali. Ho letto da un bel po’ di tempo che Veltroni è dipietrizzato e che non pare dedipietrizzabile, “di uno come quello non mi fido”, ne ha detto il Cavaliere.

La vita è un continuo fare sega. Non nel senso che intende quel porcello mascherato di Massimo Fini, fare sega nel senso di marinare, sfuggire, di andare e non andare, insomma, di proteggersi quel poco. Se non fai sega, non ne esci, se ogni tanto non fuggi, ti ci perdi. Si ha un bel dire, sulla concupiscenza. Che si sbraca troppo sarà pure vero. Leggi Riparliamo di concupiscenza di Giuliano Ferrara