Bello battere le mani e ridere, ascoltare, fare sì con la testa, darsi di gomito e – magari – starsene comodi, nella pubblica piazza, sulla sedia portata da casa e poter dire: io c’ero. Ero seduto su una sedia mia accanto al bar Macumba, ohimè chiuso. Colpa della crisi. C’ero al comizio di Beppe Grillo a Leonforte, al mio paese, non si poteva mancare all’evento e ho provato un sentimento d’orgoglio nel vedere quanto alta fosse la febbre comiziale, tutto il popolo arrivato in piazza Branciforti da ogni dove, per fare una folla grande come neppure Garibaldi, a suo tempo, poté avere quando si affacciò dalla balconata verso la valle del Crisa.

Bello battere le mani e ridere, ascoltare, fare sì con la testa, darsi di gomito e – magari – starsene comodi, nella pubblica piazza, sulla sedia portata da casa e poter dire: io c’ero. Ero seduto su una sedia mia accanto al bar Macumba, ohimè chiuso. Colpa della crisi. C’ero al comizio di Beppe Grillo a Leonforte, al mio paese, non si poteva mancare all’evento e ho provato un sentimento d’orgoglio nel vedere quanto alta fosse la febbre comiziale, tutto il popolo arrivato in piazza Branciforti da ogni dove, per fare una folla grande come neppure Garibaldi, a suo tempo, poté avere quando si affacciò dalla balconata verso la valle del Crisa.

Non ho capito cosa non abbia capito Elvira Banotti. Temo abbia deciso di non essere d’accordo su quanto ho scritto – per quel che mi riguarda – solo per un suo istinto igienico-ideologico altrimenti detto riflesso condizionato. Io le davo ragione e lei, forse, forte di un’ira collaudata, se la cantava e se la suonava dal basso della botola conformista. E’ maschio – si sarà detta – è anche musulmano e sarà anche qualcosa di peggio perché traffica con l’eros della gens d’Ellade (fischiando poco meno di un piffero l’alfabeto biblico) e in tutto questo, mi chiedo: se lei adesso difende Lina Merlin che chiuse le case chiuse come fa adesso, in nome dell’orgasmo, ad attaccare Ilda Boccassini che tra tutti i segreti criminosi del maschio ne vuole invece chiudere una e solo una di “tavernetta”, sempre al chiuso di una sola casa?

Non ho capito cosa non abbia capito Elvira Banotti. Temo abbia deciso di non essere d’accordo su quanto ho scritto – per quel che mi riguarda – solo per un suo istinto igienico-ideologico altrimenti detto riflesso condizionato. Io le davo ragione e lei, forse, forte di un’ira collaudata, se la cantava e se la suonava dal basso della botola conformista. E’ maschio – si sarà detta – è anche musulmano e sarà anche qualcosa di peggio perché traffica con l’eros della gens d’Ellade (fischiando poco meno di un piffero l’alfabeto biblico) e in tutto questo, mi chiedo: se lei adesso difende Lina Merlin che chiuse le case chiuse come fa adesso, in nome dell’orgasmo, ad attaccare Ilda Boccassini che tra tutti i segreti criminosi del maschio ne vuole invece chiudere una e solo una di “tavernetta”, sempre al chiuso di una sola casa?

Ma che tartufi questi di Confindustria. Hanno un giocattolo di compensazione culturale – il Campiello, il premio letterario – lo hanno custodito negli anni facendone una vetrina perfino più decorosa del pollaio Strega; hanno tenuto in serbo, ogni anno, Bruno Vespa (da sempre cerimoniere della serata finale) ma, adesso, coi tempi che corrono, non è andata a finire che lo cacciano? Sabato, 7 settembre, alla Fenice – ci chiamano da Padova – non ci sarà più Bruno. Proprio tartufi, questi di Confindustria. E lo fanno per pura ansia sociale.

Ma che tartufi questi di Confindustria. Hanno un giocattolo di compensazione culturale – il Campiello, il premio letterario – lo hanno custodito negli anni facendone una vetrina perfino più decorosa del pollaio Strega; hanno tenuto in serbo, ogni anno, Bruno Vespa (da sempre cerimoniere della serata finale) ma, adesso, coi tempi che corrono, non è andata a finire che lo cacciano? Sabato, 7 settembre, alla Fenice – ci chiamano da Padova – non ci sarà più Bruno. Proprio tartufi, questi di Confindustria. E lo fanno per pura ansia sociale.

Ci sono dei crimini imperdonabili. E per punirli è lecito ucciderne i responsabili. Ed è lecito ucciderli in nome di Dio. Questo fanno i “Santi pericolosi”. I santi si mettono insieme pericolosamente e così costituiscono una sorta di setta segreta composta da uomini che si sono spretati perché la chiesa che avevano giurato di servire si è rivelata troppo indulgente verso le pecorelle smarrite. Stefano Brusadelli, coi santi e col pericolo, ha fatto un romanzo edito da Mondadori che è anche un ghiotto thriller ma, soprattutto, un viaggio esistenziale dentro il labirinto della solitudine. Tutto quello  star da soli, in queste pagine dalla prosa asciutta e lesta, è raccontato nella forma di una piaga orrenda.

Ci sono dei crimini imperdonabili. E per punirli è lecito ucciderne i responsabili. Ed è lecito ucciderli in nome di Dio. Questo fanno i “Santi pericolosi”. I santi si mettono insieme pericolosamente e così costituiscono una sorta di setta segreta composta da uomini che si sono spretati perché la chiesa che avevano giurato di servire si è rivelata troppo indulgente verso le pecorelle smarrite. Stefano Brusadelli, coi santi e col pericolo, ha fatto un romanzo edito da Mondadori che è anche un ghiotto thriller ma, soprattutto, un viaggio esistenziale dentro il labirinto della solitudine. Tutto quello  star da soli, in queste pagine dalla prosa asciutta e lesta, è raccontato nella forma di una piaga orrenda.

Bianche. Dopo di che, accende un sorriso macinato in uno sbuffo di toscano. “Che cosa, bianche?”, chiedo. “Le pareti di casa Malagò, a Sabaudia”. Il sigaro disegna una voluttà: “Una villa, quella, con muri bianchi più dei denti di Berlusconi… un bianco così è qualcosa che non trovo a Londra…”. Il famoso fumo di Londra. Eccolo, Mario Sechi. Giornalista, ex direttore del Tempo, il quotidiano di piazza Colonna, dunque il centro del centro di ogni centro di Roma eterna e dunque successore di Gianni Letta. Ebbe la bislacca idea di candidarsi con Mario Monti (“è un italiano come gli altri…”) per ritrovarsi senza più giornale e senza il seggio parlamentare.

Bianche. Dopo di che, accende un sorriso macinato in uno sbuffo di toscano. “Che cosa, bianche?”, chiedo. “Le pareti di casa Malagò, a Sabaudia”. Il sigaro disegna una voluttà: “Una villa, quella, con muri bianchi più dei denti di Berlusconi… un bianco così è qualcosa che non trovo a Londra…”. Il famoso fumo di Londra. Eccolo, Mario Sechi. Giornalista, ex direttore del Tempo, il quotidiano di piazza Colonna, dunque il centro del centro di ogni centro di Roma eterna e dunque successore di Gianni Letta. Ebbe la bislacca idea di candidarsi con Mario Monti (“è un italiano come gli altri…”) per ritrovarsi senza più giornale e senza il seggio parlamentare.