Il successo strepitoso di Lady Gaga, ultimo fenomeno pervenuto del pop planetario, dimostra due o tre cose non del tutto scontate su come funziona lo star system. La prima è che soltanto l’abito fa il monaco. La seconda è che niente è più sorprendente e spiazzante del già visto e rivisto. La terza discende dalla seconda, ed è che nulla va mai dato per superato, perché nel grande maelström dell’industria dello spettacolo, della musica, della moda, e di tutte queste cose mescolate insieme, a dimostrarsi più vitale è proprio quello che ancora ieri poteva sembrare decrepito e dépassé.

Star planetaria dell’ateismo militante e abituato alla venerazione da parte dei propri fan, il professor Richard Dawkins sta da qualche giorno sperimentando che effetto fa ruzzolare giù dall’Olimpo e ritrovarsi nel giro di poche ore additato al pubblico ludibrio come rappresentante del peggiore oscurantismo. Proprio lui, il principe dei “Brights”, l’illuminato tra gli illuminati e ultradarwinista (il suo ultimo libro, pubblicato in Italia da Mondadori, si intitola “Il più grande spettacolo della terra. Perché Darwin aveva ragione”).

Star planetaria dell’ateismo militante e abituato alla venerazione da parte dei propri fan, il professor Richard Dawkins sta da qualche giorno sperimentando che effetto fa ruzzolare giù dall’Olimpo e ritrovarsi nel giro di poche ore additato al pubblico ludibrio come rappresentante del peggiore oscurantismo. Proprio lui, il principe dei “Brights”, l’illuminato tra gli illuminati e ultradarwinista (il suo ultimo libro, pubblicato in Italia da Mondadori, si intitola “Il più grande spettacolo della terra. Perché Darwin aveva ragione”).

Non “alla ricerca del tempo perduto”, ma semmai “alla ricerca del presente perduto”, dice il suo amico Raffaele La Capria, è la vera sigla di Alberto Arbasino. I racconti delle mondanità, delle scorribande cultural-sociali di cui è stato protagonista e testimone, nella loro incessante manipolazione restano materia letterariamente viva.

Non “alla ricerca del tempo perduto”, ma semmai “alla ricerca del presente perduto”, dice il suo amico Raffaele La Capria, è la vera sigla di Alberto Arbasino. I racconti delle mondanità, delle scorribande cultural-sociali di cui è stato protagonista e testimone, nella loro incessante manipolazione restano materia letterariamente viva.

Quella famosa “gita a Chiasso”, metafora arbasiniana del necessario rimedio a certi ritardi di una cultura italiana riottosa a guardare al di là del proprio tinello, finì per prendere le decisive mosse da Palermo. Lì, dal 3 al 5 ottobre del 1963, all’Hotel Zagarella – che subì cattiva fama più tardi, per via della foto dei cugini Salvo con Andreotti  – nacque il Gruppo 63: “Una piattaforma o confederazione generazionale”, racconta lo stesso Arbasino nella Cronologia del suo Meridiano Mondadori.

Quella famosa “gita a Chiasso”, metafora arbasiniana del necessario rimedio a certi ritardi di una cultura italiana riottosa a guardare al di là del proprio tinello, finì per prendere le decisive mosse da Palermo. Lì, dal 3 al 5 ottobre del 1963, all’Hotel Zagarella – che subì cattiva fama più tardi, per via della foto dei cugini Salvo con Andreotti  – nacque il Gruppo 63: “Una piattaforma o confederazione generazionale”, racconta lo stesso Arbasino nella Cronologia del suo Meridiano Mondadori.

Avevo degli amici, quegli amici sono diventati delle edizioni complete, dei centri di studi, dei comitati, dei convegni, e io mi sento molto solo”. Già venti anni fa, su Repubblica, Alberto Arbasino rimpiangeva la scomparsa di amici e interlocutori – Pier Paolo Pasolini, Goffredo Parise, Italo Calvino – con i quali aveva immaginato “una tarda età meno trafelata, con lunghe conversazioni e belle polemiche”.

Avevo degli amici, quegli amici sono diventati delle edizioni complete, dei centri di studi, dei comitati, dei convegni, e io mi sento molto solo”. Già venti anni fa, su Repubblica, Alberto Arbasino rimpiangeva la scomparsa di amici e interlocutori – Pier Paolo Pasolini, Goffredo Parise, Italo Calvino – con i quali aveva immaginato “una tarda età meno trafelata, con lunghe conversazioni e belle polemiche”.

La vera passione di Beniamino Placido – morto a meno di un mese dall’ottantunesimo compleanno, all’alba di ieri, a Cambridge, dove si era da poco trasferito per stare con la figlia Barbara e con i due nipotini – erano le storie. Le storie da ascoltare e da raccontare, da leggere e da guardare, al cinema e in televisione, Omero e Beautiful, Achille e Chandler, Tim Burton e Ulisse (ma anche Del Piero, perché l’epica sportiva, le metafore calcistiche e il tifo per la Juve erano un altro tratto costitutivo del suo stile).