Dice Renzi: “Adesso!”. Mormora Alfano: “E adesso?”. Vorrebbe, Angelino, fortemente vorrebbe – gli si intravede in certi lampi di esasperazione che attraversano il suo sguardo da mite cerbiatto di Girgenti imprigionato nello zoo parco del pidielle,  nel mesto sfogliare quotidiano del Giornale che lo sbeffeggia, nel giornaliero riattrupparsi dei Cicchitto e dei Gasparri, nel sali e scendi per le antiche scale di Palazzo Grazioli.

Ci sarebbe certo da dire, sulla bersaniana pompa di benzina. Per il manifesto dell’adunata di oggi è stata di sicuro una scelta graficamente felice (Hopper è sempre una scelta graficamente felice), ma pure scelta emotivamente strampalata: a parte, si capisce, la comprensibile evocazione dell’antico mestiere paterno in quel di Bettola, il pieno e controllo dell’olio che il giovane Pier Luigi diligentemente effettuava.

Ci sarebbe certo da dire, sulla bersaniana pompa di benzina. Per il manifesto dell’adunata di oggi è stata di sicuro una scelta graficamente felice (Hopper è sempre una scelta graficamente felice), ma pure scelta emotivamente strampalata: a parte, si capisce, la comprensibile evocazione dell’antico mestiere paterno in quel di Bettola, il pieno e controllo dell’olio che il giovane Pier Luigi diligentemente effettuava.

Poi è uscito il sole – oggi a Roma, 11 ottobre del 1962. Grazie a Dio. Il sole sulle teste di tutte le Eminenze, di tutte le Eccellenze, di ogni Reverendo Padre. Il sole quieto dell’ottobre romano allunga qualche raggio tiepido sui Patriarchi, sulle barbe di ogni tipo – “dette all’imperiale, barboni immensi, piccoli pizzi squadrati”, dettagliano i giornali. Tremila vescovi che preparano il terremoto – alcuni; altri, il terremoto temono. Il sole, soprattutto, sulla testa di un vecchio Papa – stanco, già condannato dalla malattia, testardo.

Poi è uscito il sole – oggi a Roma, 11 ottobre del 1962. Grazie a Dio. Il sole sulle teste di tutte le Eminenze, di tutte le Eccellenze, di ogni Reverendo Padre. Il sole quieto dell’ottobre romano allunga qualche raggio tiepido sui Patriarchi, sulle barbe di ogni tipo – “dette all’imperiale, barboni immensi, piccoli pizzi squadrati”, dettagliano i giornali. Tremila vescovi che preparano il terremoto – alcuni; altri, il terremoto temono. Il sole, soprattutto, sulla testa di un vecchio Papa – stanco, già condannato dalla malattia, testardo.

Quel titolo faceva impressione, l’altra mattina, sulla prima pagina del Messaggero – bonario giornale della capitale, di solito restìo a cavalcate selvagge in groppa all’antipolitica, giudiziosamente casiniano, tendenzialmente portato a ravanare sul cespuglioso argine dei moderati, del vorrei ma non posso, dei centristi possibilmente belli ma anche di quelli brutti. Ecco, da settimane sfogliare i giornali, vedere la televisione, mettersi in navigazione su Internet è un periglio, una cosa da stomaci forti, un esercizio di temperanza da sfiancare pure un monaco zen.

Quel titolo faceva impressione, l’altra mattina, sulla prima pagina del Messaggero – bonario giornale della capitale, di solito restìo a cavalcate selvagge in groppa all’antipolitica, giudiziosamente casiniano, tendenzialmente portato a ravanare sul cespuglioso argine dei moderati, del vorrei ma non posso, dei centristi possibilmente belli ma anche di quelli brutti. Ecco, da settimane sfogliare i giornali, vedere la televisione, mettersi in navigazione su Internet è un periglio, una cosa da stomaci forti, un esercizio di temperanza da sfiancare pure un monaco zen.

"Dio bonino, guarda se son poco bellino!”. Ogni volta che mi capita di vedere Matteo Renzi, mi succede di vedere Renzi Matteo davanti a uno specchio. Che si rimira, si compiace, si approva. Si liscia, si aspira, si stira. Che con se stesso dialoga: “Son bellino, diobono…”. Si tira la frangetta, si abbottona la camicia, si sbottona la camicia, si ammira il pettorale. Leggi L'estetica di Renzi / 2 di Mariarosa Mancuso

"Dio bonino, guarda se son poco bellino!”. Ogni volta che mi capita di vedere Matteo Renzi, mi succede di vedere Renzi Matteo davanti a uno specchio. Che si rimira, si compiace, si approva. Si liscia, si aspira, si stira. Che con se stesso dialoga: “Son bellino, diobono…”. Si tira la frangetta, si abbottona la camicia, si sbottona la camicia, si ammira il pettorale. Leggi L'estetica di Renzi / 2 di Mariarosa Mancuso

Ci deve essere, nella fisiognomica, una precisione scientifica finora sconsideratamente sottovalutata. Sennò non si spiega, sennò non si capisce – il risucchio dell’ostrica, lo sciampagnino di gente appena sortita dalla cantina sociale, l’ingozzamento programmatico, “le gnocche travestite con le gonnelline bianche”, che quelle mai mancano, altrove pure (e soprattutto) certe altre senza gonnelline bianche, esperte trampoliere sempre: ché un tacco dodici arrapa non meno di un piano regolatore smaneggiato. Le facce, ecco, le facce dicono tutto. Leggi La prevalenza del maiale di Alessandro Giuli