Adesso è il compagno greco l’ultima frontiera. E’ lì che ora i cuori battono, le meglio speranze fremono, l’avvenire s’incarna. E’ il “Davide ellenico”, come con trasporto dice il compagno Nichi Vendola, al Golia cavernicolo del peggio capitalismo. Una volta bisognava inoltrarsi per la foresta del Chiapas, a trarre conforto e utili indicazioni nel rimirare il passamontagna del Subcomandante Insurgente Marcos e l’aggregata fumante pipa.  Adesso, il più placido Partenone basta e avanza. Non c’è ormai più nessuno – tra quelli dei frequenti appelli, degli appelli alle cause più nobili, delle firme per le più elevate occasioni – che non volga verso il mar Egeo lo sguardo.

Adesso è il compagno greco l’ultima frontiera. E’ lì che ora i cuori battono, le meglio speranze fremono, l’avvenire s’incarna. E’ il “Davide ellenico”, come con trasporto dice il compagno Nichi Vendola, al Golia cavernicolo del peggio capitalismo. Una volta bisognava inoltrarsi per la foresta del Chiapas, a trarre conforto e utili indicazioni nel rimirare il passamontagna del Subcomandante Insurgente Marcos e l’aggregata fumante pipa.  Adesso, il più placido Partenone basta e avanza. Non c’è ormai più nessuno – tra quelli dei frequenti appelli, degli appelli alle cause più nobili, delle firme per le più elevate occasioni – che non volga verso il mar Egeo lo sguardo.

Stava l’erotismo all’Abruzzo come la musica militare alla musica, le scrippelle ’mbusse alla cucina macrobiotica, la mietitura alla beauty farm. Non che gli atti impuri non trovassero compimento tra stalle e pagliai, o che il desiderio della donna (dell’uomo) altrui non affollasse il resoconto dei confessionali. Ma tutto stava sotto traccia, passava in lontananza come i pecorai dannunziani (infatti il Vate da quelle parti di ovini si occupava, mica di carampane da Vittoriale) in settembrina transumanza.

Stava l’erotismo all’Abruzzo come la musica militare alla musica, le scrippelle ’mbusse alla cucina macrobiotica, la mietitura alla beauty farm. Non che gli atti impuri non trovassero compimento tra stalle e pagliai, o che il desiderio della donna (dell’uomo) altrui non affollasse il resoconto dei confessionali. Ma tutto stava sotto traccia, passava in lontananza come i pecorai dannunziani (infatti il Vate da quelle parti di ovini si occupava, mica di carampane da Vittoriale) in settembrina transumanza.

Forse Letta (Gianni) non è proprio una leva capace il mondo di sollevare (né, del resto, quelli intorno sono degli Archimede), ma di sicuro è uno che una leva, quando serve, può aiutare a trovare. Rispetto al baule disordinato del succedersi delle nostre Repubbliche (la Prima, la Seconda, verso la Terza, ecc. ecc.) dove si ammassano insieme alla rinfusa stracci e sfarzosi costumi, pezze lerce e alta sartoria, piume leggere e fibbie di metallo, lui è l’ordinata cabina armadio: scarpe sempre lucide e appaiate, vestiti stirati e appesi, camicie tono su tono (tono azzurro, comunque), cravatte affilate, fazzoletti ben piegati.

Forse Letta (Gianni) non è proprio una leva capace il mondo di sollevare (né, del resto, quelli intorno sono degli Archimede), ma di sicuro è uno che una leva, quando serve, può aiutare a trovare. Rispetto al baule disordinato del succedersi delle nostre Repubbliche (la Prima, la Seconda, verso la Terza, ecc. ecc.) dove si ammassano insieme alla rinfusa stracci e sfarzosi costumi, pezze lerce e alta sartoria, piume leggere e fibbie di metallo, lui è l’ordinata cabina armadio: scarpe sempre lucide e appaiate, vestiti stirati e appesi, camicie tono su tono (tono azzurro, comunque), cravatte affilate, fazzoletti ben piegati.

Mica è colpa di Roma, piuttosto di questa gran rottura della romanità. Imperiale e papale (e puttana) – così sempre sul filo di lama tra palcoscenico e bordello. E ancora rintronano le orecchie di mai smaltiti stornellatori di barcaroli tristi / Ninette alla finestra / casette di Trastevere (casa de mamma mia: si sa); e intanto rendono insonni le notti e pesanti i giorni il rotolare degli ultimi anni dentro il mito rivisto della dolce vita/vita de merda: tutta una ronda, una samba, un happy hour.

Mica è colpa di Roma, piuttosto di questa gran rottura della romanità. Imperiale e papale (e puttana) – così sempre sul filo di lama tra palcoscenico e bordello. E ancora rintronano le orecchie di mai smaltiti stornellatori di barcaroli tristi / Ninette alla finestra / casette di Trastevere (casa de mamma mia: si sa); e intanto rendono insonni le notti e pesanti i giorni il rotolare degli ultimi anni dentro il mito rivisto della dolce vita/vita de merda: tutta una ronda, una samba, un happy hour.

Si sa, si dice: chi per il re non è buono, pure per la regina è scarso. Ed era nella caserma che il maschio italico – a racconto di reduci, a trame di film, a (in)sensibilità popolare – al meglio e più si palesava. E mica solo l’aviatore che faceva sognare le signorine nei romanzi di Liala, Gianni Morandi soldatino “in ginocchio da te” davanti a Laura Efrikian figlia del maresciallo Todisco, ma pure i marinai che Paolo Poli e Laura Betti andavano a rimorchiare strategicamente a piazza di Spagna – dannunzianamente frementi, “naviglio d’acciaio, diritto veloce guizzante, bello come un’arme nuda…”.

Si sa, si dice: chi per il re non è buono, pure per la regina è scarso. Ed era nella caserma che il maschio italico – a racconto di reduci, a trame di film, a (in)sensibilità popolare – al meglio e più si palesava. E mica solo l’aviatore che faceva sognare le signorine nei romanzi di Liala, Gianni Morandi soldatino “in ginocchio da te” davanti a Laura Efrikian figlia del maresciallo Todisco, ma pure i marinai che Paolo Poli e Laura Betti andavano a rimorchiare strategicamente a piazza di Spagna – dannunzianamente frementi, “naviglio d’acciaio, diritto veloce guizzante, bello come un’arme nuda…”.