E’ come “l’oro di Stalingrado” – ci fosse stato l’oro, a Stalingrado. E’ la preziosissima ambitissima “camera d’ambra” (sei tonnellate della stessa), che invece c’era, e poi sparì. Ma nel renziano pidì è un mormorìo, un brontolìo, persino un venticello di maldicenza a dar retta alle cronache dei giornali – i nostalgici che vogliono un loro partito, gli apparatchik mai sconfitti e mai domi, il Fassina in fuga. Scissione, vil parola dannata. “I soldi potrebbero esserci, ce li ha Sposetti…”.

E’ come “l’oro di Stalingrado” – ci fosse stato l’oro, a Stalingrado. E’ la preziosissima ambitissima “camera d’ambra” (sei tonnellate della stessa), che invece c’era, e poi sparì. Ma nel renziano pidì è un mormorìo, un brontolìo, persino un venticello di maldicenza a dar retta alle cronache dei giornali – i nostalgici che vogliono un loro partito, gli apparatchik mai sconfitti e mai domi, il Fassina in fuga. Scissione, vil parola dannata. “I soldi potrebbero esserci, ce li ha Sposetti…”.

Caro compagno Bersani, “quell’ambaradan lì” (così dicevi di internet, con la saggezza e il bruciore di stomaco di vedere tanti eletti coglionamente là appesi: a legger fesserie, e soprattutto a dirne), tra cervello e pelata, tra membrane e cranio, ti ha fatto un brutto scherzo. Riparato, pare, dai bravi medici di Parma – reparto carozzeria neurologica, che neanche all’officina di Bettola avrebbero saputo far di meglio.

Caro compagno Bersani, “quell’ambaradan lì” (così dicevi di internet, con la saggezza e il bruciore di stomaco di vedere tanti eletti coglionamente là appesi: a legger fesserie, e soprattutto a dirne), tra cervello e pelata, tra membrane e cranio, ti ha fatto un brutto scherzo. Riparato, pare, dai bravi medici di Parma – reparto carozzeria neurologica, che neanche all’officina di Bettola avrebbero saputo far di meglio.

Paese del sole (pur con nevicate a bassa quota e alluvioni verso nord-ovest e maiali che rovistano tra i rifiuti della capitale), paese dei limoni in fiore – piuttosto paese dove è in fiore, ormai, il monito. Conosci tu il paese dove fioriscono i moniti? E’, il monito, ormai pratica nazionale, degno proponimento che come stemma nobiliare o corna da commedia dell’arte decora quasi sempre un titolo di giornale. Tutti ne hanno da fare, ognuno ne ha colpevolmente da ricevere.

Paese del sole (pur con nevicate a bassa quota e alluvioni verso nord-ovest e maiali che rovistano tra i rifiuti della capitale), paese dei limoni in fiore – piuttosto paese dove è in fiore, ormai, il monito. Conosci tu il paese dove fioriscono i moniti? E’, il monito, ormai pratica nazionale, degno proponimento che come stemma nobiliare o corna da commedia dell’arte decora quasi sempre un titolo di giornale. Tutti ne hanno da fare, ognuno ne ha colpevolmente da ricevere.

Fatto fuori il cappone, sbriciolato il torrone, smaltito il panettone – se un buco resta, se un languorino persiste, prima del caffè si può buttare giù un pargolino. Un bimbino. Una creaturina. Bambino e forchetta, pranzo perfetto. Non è stagione e non è modo, si capisce – soprattutto quando il Bambino nasce a Betlemme, e accorrono angeli e magi e pastori, mica clienti e avventori. Ma a stomaco pieno, forse, della torva leggenda meglio si ragiona. “Madre! Salva i tuoi figli dal bolscevismo!”, recitavano i manifesti della Dc nel Dopoguerra, mentre le rosse bandiere ghermivano due giustamente spaventatissimi pargoli.

Fatto fuori il cappone, sbriciolato il torrone, smaltito il panettone – se un buco resta, se un languorino persiste, prima del caffè si può buttare giù un pargolino. Un bimbino. Una creaturina. Bambino e forchetta, pranzo perfetto. Non è stagione e non è modo, si capisce – soprattutto quando il Bambino nasce a Betlemme, e accorrono angeli e magi e pastori, mica clienti e avventori. Ma a stomaco pieno, forse, della torva leggenda meglio si ragiona. “Madre! Salva i tuoi figli dal bolscevismo!”, recitavano i manifesti della Dc nel Dopoguerra, mentre le rosse bandiere ghermivano due giustamente spaventatissimi pargoli.

Che poi, neanche c’è da starci tanto a pensare sopra, si sa. Buttarsi o non buttarsi? Buttarsi, signora Karenina, tra binario e motrice – sotto il treno, dopo averlo fatto tra le braccia di quel bellimbusto del conte Vrònskij. “Nell’obliqua ombra serale dei sacchi ammassati sulla banchina, Vrònskij…”. Non si può mettere piede in una stazione, pare, tanto all’inizio della faccenda quanto alla fine della stessa, senza incappare nel milite seduttore. Anna K. dietro la veletta, Anna K. dietro i vetri ghiacciati.

Che poi, neanche c’è da starci tanto a pensare sopra, si sa. Buttarsi o non buttarsi? Buttarsi, signora Karenina, tra binario e motrice – sotto il treno, dopo averlo fatto tra le braccia di quel bellimbusto del conte Vrònskij. “Nell’obliqua ombra serale dei sacchi ammassati sulla banchina, Vrònskij…”. Non si può mettere piede in una stazione, pare, tanto all’inizio della faccenda quanto alla fine della stessa, senza incappare nel milite seduttore. Anna K. dietro la veletta, Anna K. dietro i vetri ghiacciati.