Oh, cribbio! Questa sì che è grossa… Sette anni, che uno ci si fa comodo comodo un giro al Quirinale (non ci fosse, peraltro, l’interdizione dai pubblici uffici). Sentenza dantesca, funesto contrappasso – ove godi, dice, adesso cadi. Tra il fottere e il comandare, si sa, il Cav. sempre indeciso è stato, titubante – un occhio allo stato e l’altro al burlesque, da fare la sfortuna sua, nella pratica di quest’ultimo, e la fortuna di falangi di comici. Sette anni: ci stanno quasi due Obama, tutta la serie dei “Cesaroni”, si potrebbe pure provare a sbrogliare nelle sere di mestizia l’intero “Ulisse” di Joyce: un’eternità e un’esagerazione – altro che lo scaramantico “quaranta di’, quaranta not, a san Vitur a cipa’ i bot” di giorni più canterini: quasi settanta volte quaranta, è la condanna.

Oh, cribbio! Questa sì che è grossa… Sette anni, che uno ci si fa comodo comodo un giro al Quirinale (non ci fosse, peraltro, l’interdizione dai pubblici uffici). Sentenza dantesca, funesto contrappasso – ove godi, dice, adesso cadi. Tra il fottere e il comandare, si sa, il Cav. sempre indeciso è stato, titubante – un occhio allo stato e l’altro al burlesque, da fare la sfortuna sua, nella pratica di quest’ultimo, e la fortuna di falangi di comici. Sette anni: ci stanno quasi due Obama, tutta la serie dei “Cesaroni”, si potrebbe pure provare a sbrogliare nelle sere di mestizia l’intero “Ulisse” di Joyce: un’eternità e un’esagerazione – altro che lo scaramantico “quaranta di’, quaranta not, a san Vitur a cipa’ i bot” di giorni più canterini: quasi settanta volte quaranta, è la condanna.

"Per me una cedrata Tassoni…” (come Mina in un’arcaica pubblicità: per te e per gli amici una cedrata…). Dentro la luce barocca di piazza Navona, Carlo Giovanardi si sfila la cravatta, si toglie la giacca. Lancia un’occhiata sfottente: “Ah, poi ho fatto pure la derattizzazione nella casa di Modena… Hai qualcosa da obiettare?”. Pure i gatti, oltre ai sorci, e ovviamente i cani, starebbero in cagnesco davanti al granitico senatore. Berlusconiano, va da sé, ché ognuno che non stia di qua un po’ di unzione dall’Unto di là ha preso – ma soprattutto archetipo democristiano dei democristiani che furono: non quelli sottili della sinistra del partito, non i flessibili andreottiani, non i tormentati morotei, ma quelli della democristianeria profonda della profonda Italia.

"Per me una cedrata Tassoni…” (come Mina in un’arcaica pubblicità: per te e per gli amici una cedrata…). Dentro la luce barocca di piazza Navona, Carlo Giovanardi si sfila la cravatta, si toglie la giacca. Lancia un’occhiata sfottente: “Ah, poi ho fatto pure la derattizzazione nella casa di Modena… Hai qualcosa da obiettare?”. Pure i gatti, oltre ai sorci, e ovviamente i cani, starebbero in cagnesco davanti al granitico senatore. Berlusconiano, va da sé, ché ognuno che non stia di qua un po’ di unzione dall’Unto di là ha preso – ma soprattutto archetipo democristiano dei democristiani che furono: non quelli sottili della sinistra del partito, non i flessibili andreottiani, non i tormentati morotei, ma quelli della democristianeria profonda della profonda Italia.

Tutto passa: le stagioni, i papi, Berlusconi (passa, ma quello a volte pure torna), i mondiali di calcio, le sigarette elettroniche e gli happy hour. Ma loro no. S’alza il sole,  canta il gallo / Travaglio e Battista montano a cavallo. E’ passata la lambada, il vhs, Bersani, l’uragano Katrina, Harry Potter, qualche muro di Pompei e il Millennium bug. Ma loro no. Resistono al passare dei decenni. Come i tailleur di Coco Chanel, come Renato Zero, come i supplì, come la trattativa stato-mafia, come le zeppe (simili pure queste a Berlusconi: scompaiono e riappaiono, e soprattutto innalzano).

Tutto passa: le stagioni, i papi, Berlusconi (passa, ma quello a volte pure torna), i mondiali di calcio, le sigarette elettroniche e gli happy hour. Ma loro no. S’alza il sole,  canta il gallo / Travaglio e Battista montano a cavallo. E’ passata la lambada, il vhs, Bersani, l’uragano Katrina, Harry Potter, qualche muro di Pompei e il Millennium bug. Ma loro no. Resistono al passare dei decenni. Come i tailleur di Coco Chanel, come Renato Zero, come i supplì, come la trattativa stato-mafia, come le zeppe (simili pure queste a Berlusconi: scompaiono e riappaiono, e soprattutto innalzano).

Si sa, Matteo Renzi è tipo da frequentazioni ardite: va ad Arcore dal Cav., si incontra con D’Alema, divide il sauté di cozze e vongole con Briatore – pure questo, soprattutto questo. Pare quasi di vederli, insieme a tavola, i due: uno col giubbino di Fonzie, l’altro con le babbucce griffate, in sottofondo una vecchia canzone di Marcella Bella: “Il limone non ci va sul pesce / scotta ancora la banana flambé…”. Loro, stando alle cronache, il pranzo se lo sono gustato – tanto che Flavio il Billionaire ha fatto conoscere il suo infatuamento politico per Matteo il Rottamatore: “The apprentice!” – a qualcuno è andato un po’ di traverso.

Si sa, Matteo Renzi è tipo da frequentazioni ardite: va ad Arcore dal Cav., si incontra con D’Alema, divide il sauté di cozze e vongole con Briatore – pure questo, soprattutto questo. Pare quasi di vederli, insieme a tavola, i due: uno col giubbino di Fonzie, l’altro con le babbucce griffate, in sottofondo una vecchia canzone di Marcella Bella: “Il limone non ci va sul pesce / scotta ancora la banana flambé…”. Loro, stando alle cronache, il pranzo se lo sono gustato – tanto che Flavio il Billionaire ha fatto conoscere il suo infatuamento politico per Matteo il Rottamatore: “The apprentice!” – a qualcuno è andato un po’ di traverso.

Siccome non di solo Sahel, oppure di conferenze pechinesi, vive Prodi – che il costato ancor trafitto da centouno pugnalate nell’ombra ha – eccolo rientrare in scena, dopo che dalla scena il suo partito lo aveva violentemente eliminato. E se fino all’altro giorno il discutere di semi o presidenzialismo era di quelle vacuità tra gozzaniane rimembranze di Bicamerali, polverosi salotti di Nonne dalemiane, quagliariellismi in pagina politica, tra il vorrei ma non posso e il potrei ma non voglio, dopo l’articolo del prof. l’antico fantasma ha ripreso vigore: s’ode rumor di ferraglie, cigolii di porte, la virtù della “più bella del mondo” messa a repentaglio.

Siccome non di solo Sahel, oppure di conferenze pechinesi, vive Prodi – che il costato ancor trafitto da centouno pugnalate nell’ombra ha – eccolo rientrare in scena, dopo che dalla scena il suo partito lo aveva violentemente eliminato. E se fino all’altro giorno il discutere di semi o presidenzialismo era di quelle vacuità tra gozzaniane rimembranze di Bicamerali, polverosi salotti di Nonne dalemiane, quagliariellismi in pagina politica, tra il vorrei ma non posso e il potrei ma non voglio, dopo l’articolo del prof. l’antico fantasma ha ripreso vigore: s’ode rumor di ferraglie, cigolii di porte, la virtù della “più bella del mondo” messa a repentaglio.