Michela Vittoria Brambilla – l’on. Brambilla, l’ex ministro Brambilla, la pasionaria berlusconiana MVB – ha una vena dorata di bella follia, e abbastanza buonsenso e bastevole compassione per gettarsi nel combattimento in battaglie che, pur vorticosamente avanzando su alti tacchi e scuotendo la chioma rossa, la convenienza consiglierebbe di evitare. Per essere animalisti bisogna essere un po’ matti (matti con ragione, di ragionevole pazzia, si capisce).

Michela Vittoria Brambilla – l’on. Brambilla, l’ex ministro Brambilla, la pasionaria berlusconiana MVB – ha una vena dorata di bella follia, e abbastanza buonsenso e bastevole compassione per gettarsi nel combattimento in battaglie che, pur vorticosamente avanzando su alti tacchi e scuotendo la chioma rossa, la convenienza consiglierebbe di evitare. Per essere animalisti bisogna essere un po’ matti (matti con ragione, di ragionevole pazzia, si capisce).

“Io ci sto!” – inizia a declamare la bella presentatrice. “Pure noi!” – risponde una voce dalla sala (e s’intende, essendo qui tutta “società civile e politica pulita”, un aggregarsi alla nobile causa, mica uno scivolone verso l’olgettinismo). Scruta scruta, nella penombra – ce n’è più che nel folto della foresta guatemalteca – ma Ingroia ancora non si vede. “Ingroia non può salire sul palco se non liberano gli spazi laterali. Non viene da qui, viene dal retro...”. Per la verità viene dal Guatemala – e per inciso, l’unica effettiva (seppur indiretta) materializzazione dei chiacchierati Maya nel giorno tanto atteso della sfiga planetaria: tutto qua, alla fine, macché profezia, solo pm.

“Io ci sto!” – inizia a declamare la bella presentatrice. “Pure noi!” – risponde una voce dalla sala (e s’intende, essendo qui tutta “società civile e politica pulita”, un aggregarsi alla nobile causa, mica uno scivolone verso l’olgettinismo). Scruta scruta, nella penombra – ce n’è più che nel folto della foresta guatemalteca – ma Ingroia ancora non si vede. “Ingroia non può salire sul palco se non liberano gli spazi laterali. Non viene da qui, viene dal retro...”. Per la verità viene dal Guatemala – e per inciso, l’unica effettiva (seppur indiretta) materializzazione dei chiacchierati Maya nel giorno tanto atteso della sfiga planetaria: tutto qua, alla fine, macché profezia, solo pm.

Solo una differenza – mica da poco, ma una sola: finora Monti veniva mandato in campo (dal Cav. in Europa, da Napolitano a Palazzo Chigi), adesso scende in campo. Per il resto, è già un generalizzato (ri)annotare del dignitoso loden bocconiano (causa basse temperature, causa carenza ulteriori elementi di colore) e il block notes che ebbe il suo momento di gloria nell’autunno dell’anno scorso.

Solo una differenza – mica da poco, ma una sola: finora Monti veniva mandato in campo (dal Cav. in Europa, da Napolitano a Palazzo Chigi), adesso scende in campo. Per il resto, è già un generalizzato (ri)annotare del dignitoso loden bocconiano (causa basse temperature, causa carenza ulteriori elementi di colore) e il block notes che ebbe il suo momento di gloria nell’autunno dell’anno scorso.

Forse sta qui a morire, Marco Pannella. Qui nell’atrio di questa clinica a pochi passi dal mito anni Sessanta del Piper, una Madonna (da intendere Nostra Signora della Mercede, cui la struttura è degnamente intitolata) che scruta bianca e alta dall’angolo del cortile, suore che passano e guardano e sorridono – pure se Pannella sgrana gli occhi, e rovescia ogni tanto un raucoso, strozzato (e affettuoso: d’impazienza, d’affetto) “non capisci un cazzo!”, e sul tavolino lì davanti mucchi di vecchi numeri di Famiglia Cristiana e pure della mariana rivista l’Eco di Bonaria. Forse sta per morire, Marco.

Forse sta qui a morire, Marco Pannella. Qui nell’atrio di questa clinica a pochi passi dal mito anni Sessanta del Piper, una Madonna (da intendere Nostra Signora della Mercede, cui la struttura è degnamente intitolata) che scruta bianca e alta dall’angolo del cortile, suore che passano e guardano e sorridono – pure se Pannella sgrana gli occhi, e rovescia ogni tanto un raucoso, strozzato (e affettuoso: d’impazienza, d’affetto) “non capisci un cazzo!”, e sul tavolino lì davanti mucchi di vecchi numeri di Famiglia Cristiana e pure della mariana rivista l’Eco di Bonaria. Forse sta per morire, Marco.

Ora che “in sul calar del sole” si trova la legislatura, e che “la mossa del cavallo” del Cav. (che altro?) ha (ri)gettato scompiglio sulla scacchiera tutta, brianzola e teutonica, mentre il centro s’aggroviglia pitonicamente, s’ingarbuglia, s’apparenta e si sparecchia, tutto nel giro di ventiquattr’ore – partiam! partiam!, e un passo non si schioda – ecco che il destino politico di un uomo pare giungere a compimento. Mesto compimento, purtroppo, al momento – quello di Gianfranco Fini.

Ora che “in sul calar del sole” si trova la legislatura, e che “la mossa del cavallo” del Cav. (che altro?) ha (ri)gettato scompiglio sulla scacchiera tutta, brianzola e teutonica, mentre il centro s’aggroviglia pitonicamente, s’ingarbuglia, s’apparenta e si sparecchia, tutto nel giro di ventiquattr’ore – partiam! partiam!, e un passo non si schioda – ecco che il destino politico di un uomo pare giungere a compimento. Mesto compimento, purtroppo, al momento – quello di Gianfranco Fini.