Poi dici che Pier Luigi si va a fare una birretta da solo – ché la spumeggiante bionda nel bicchiere è dissetante e (soprattutto) silente, “oh ragassi, meglio star qui a contar le bolle alla schiuma, che andar da Santoro…”. Anzi, ci sono giornate che quasi è un miracolo non finire col darsi completamente all’alcol. Certe di Bersani, per esempio. Da mettersi le mani tra i capelli, ad averli. Da smadonnare in dialetto, si potesse. Invece, taci e butta giù, Pier Luigi. Veltroni? Taci. Fioroni? Taci.

Già direttamente il Padreterno sul monte Sinai e Cecil B. De Mille a Hollywood fecero (il Primo soprattutto) un discreto lavoro, con quei Dieci Comandamenti di cui ancora si parla. Adesso è la volta di Auditorium Tv – l’Auditorium (romano) con la Tv? Mah. Comunque proprio lì, tra suoni e canti e danze, hanno avuto una felice trovata: chiedere a suonatori e cantanti e danzatori (e scrittori e presentatori e comici) di far conoscere i loro personali cinque comandamenti.

Già direttamente il Padreterno sul monte Sinai e Cecil B. De Mille a Hollywood fecero (il Primo soprattutto) un discreto lavoro, con quei Dieci Comandamenti di cui ancora si parla. Adesso è la volta di Auditorium Tv – l’Auditorium (romano) con la Tv? Mah. Comunque proprio lì, tra suoni e canti e danze, hanno avuto una felice trovata: chiedere a suonatori e cantanti e danzatori (e scrittori e presentatori e comici) di far conoscere i loro personali cinque comandamenti.

Oh, la neve! Oh, il ghiaccio! Oh, il freddo! Il disastro! La catastrofe! Allarme, allarme, allarme! Pompieri, esercito, polizia, carabinieri, volontari – uomini di scienza e di fatica, facchini e affini e collaterali, Protezione civile e protettori incivili, monache e volontari, inquilini, coinquilini, casiliani! Al soccorso! All’aiuto! Al salvamento! Cade, la neve, soffice e mignottesca cade, bella e traditrice, bianca e assassina. Cade la neve, oh se cade! E un urlo, un gemito, uno strillo perenne si leva.

Oh, la neve! Oh, il ghiaccio! Oh, il freddo! Il disastro! La catastrofe! Allarme, allarme, allarme! Pompieri, esercito, polizia, carabinieri, volontari – uomini di scienza e di fatica, facchini e affini e collaterali, Protezione civile e protettori incivili, monache e volontari, inquilini, coinquilini, casiliani! Al soccorso! All’aiuto! Al salvamento! Cade, la neve, soffice e mignottesca cade, bella e traditrice, bianca e assassina. Cade la neve, oh se cade! E un urlo, un gemito, uno strillo perenne si leva.

Per capirsi subito: viva Crozza! Si può copiare dal barbiere – il mio, da ragazzino, era pelato e con la parrucca: già berlusconiano con Rumor? Dalla piazza, nel dopo messa, si può copiare – la nonna aveva un prete un po’ andato di capoccia, che cominciava la messa e finiva prima che le vecchine potessero dire amen. “Don R., stamattina neanche ho potuto finire l’Avemaria”, protestava. “Marì, io so’ lento a partire, ma una volta partito il diavolo mi si porta!”, si esaltava il sant’uomo? In fila al supermercato, è possibile copiare? Guarda Twitti ‘na Crozza dalla rubrica La Sicilia di Buttafuoco e Vincino

Per capirsi subito: viva Crozza! Si può copiare dal barbiere – il mio, da ragazzino, era pelato e con la parrucca: già berlusconiano con Rumor? Dalla piazza, nel dopo messa, si può copiare – la nonna aveva un prete un po’ andato di capoccia, che cominciava la messa e finiva prima che le vecchine potessero dire amen. “Don R., stamattina neanche ho potuto finire l’Avemaria”, protestava. “Marì, io so’ lento a partire, ma una volta partito il diavolo mi si porta!”, si esaltava il sant’uomo? In fila al supermercato, è possibile copiare? Guarda Twitti ‘na Crozza dalla rubrica La Sicilia di Buttafuoco e Vincino

Ci si innamora di un poeta come di una musica, di una faccia, di un sapore. Ci si inciampa, quasi sempre, in un poeta. In una parola che era rimasta incustodita, un verso dimenticato sul ciglio di una strada – come con certe tele di ragno che pendono invisibili dai rami e ti succede di attraversarle: non vengono più via dai capelli, dal viso, dalle ciglia. Non ricordo dove lessi per la prima volta quel verso – ma ricordo che era esattamente quel verso, il primo di tutti i versi di Wislawa Szymborska: “Ascolta / come mi batte forte il tuo cuore”.

Ci si innamora di un poeta come di una musica, di una faccia, di un sapore. Ci si inciampa, quasi sempre, in un poeta. In una parola che era rimasta incustodita, un verso dimenticato sul ciglio di una strada – come con certe tele di ragno che pendono invisibili dai rami e ti succede di attraversarle: non vengono più via dai capelli, dal viso, dalle ciglia. Non ricordo dove lessi per la prima volta quel verso – ma ricordo che era esattamente quel verso, il primo di tutti i versi di Wislawa Szymborska: “Ascolta / come mi batte forte il tuo cuore”.

Così, alla fine, in Vaticano hanno azzardato – chissà se in modo avveduto. A nome del Papa si è fatta avanti la segreteria di stato, con una lettera di monsignor Wells, per condannare lo spettacolo di Romeo Castellucci, “Sul concetto di volto nel figlio di Dio”, in scena a Milano al Teatro Parenti. Contro l’opera prima si sono mossi i gruppi più ultrà, come Militia Christi, o “il barone nero” (così Repubblica) Roberto Jonghi Lavarini von Urnavas, che pur militando nel Pdl di troppa moderazione non fa mostra: “Siamo pronti a impedire fisicamente l’accesso al teatro e l’esecuzione dello spettacolo”.