Jacques si guardava ammirato i piedi calzati con le scarpe che era riuscito a farsi regalare da Alvise. Gli andavano molto lunghe, aveva dovuto improvvisare due suolette. Gli erano riuscite bene, con le rilegature di due volumi di Lorenzo. Per non lasciare tracce aveva gettato quello che restava dei libri nel camino, dove sul girarrosto cuoceva la cena.

Dallo spiraglio Lorenzo vide spuntare un palmo di canna di fucile, due palmi di canna di fucile, tre palmi di canna di fucile, un metro di canna di fucile, un metro e mezzo di canna di fucile. Cazzo, era la canna del suo fucile da beccaccini. Il click della pietra focaia che colpiva la piastra fu cancellato da un’esplosione.

Non aveva piovuto, non  c’era vento, non erano  passate altre carrozze,  sulla strada era rimasta  una rotaia abbastanza  distinta che ora svoltava  in un viottolo a destra.  Un viottolo che  scompariva e ricompariva in una campagna  ondulata. Quanto vantaggio potevano avere?  Non molto. Non sapevano di essere inseguiti.  Quando avevano assaltato la carrozza  erano a piedi.

“Grazie signori. Buon viaggio”, grida un piccolo mendicante ai due cavalieri che si allontanano al passo lungo la strada di Bath. “Grazie signori, buon viaggio” gli fa eco un mendicante ancora più scricciolo stringendo con emozione nel pugnetto una moneta d’argento. “Hai visto che belle pistole? Sono spagnoli”. “Non sono spagnoli, stupido, sono francesi”.

Il viandante che si trovasse sulla strada di Bath alle otto del mattino di domenica 13 agosto si stupirebbe di sentire da lontano un uomo seduto ai piedi di un grande olmo parlare con due voci diverse e due diverse pronunce dell’inglese, una più atroce dell’altra.

– Un cacciatore di pamphlet? Cos’è? – chiese Lorenzo rivolto allo zio. Alvise e la cavaliera si guardarono alcuni istanti per decidere chi dovesse rispondere. Rispose la cavaliera. – E’una specie di professionista. Come immaginerà non tutti gli autori di pamphlet si propongono il bene comune.

Il pubblico urlò come un pieno d’orchestra in cui si amalgamavano i timbri contrastanti delle diverse emozioni. Lorenzo si voltò verso la pedana. La scena era congelata, immobile. Il maestro di scherma, come un allievo poco dotato, teneva la spada penzoloni. Con il cannocchiale nel pomo del bastone Lorenzo vide che la lama era spezzata in punta.

– Non ci crederai, ma quando l’oste ha spezzato la bottiglia e mi ha gettato addosso il vino ho fatto in tempo a chiedermi se fosse Borgogna o Bordeaux. – Era Borgogna o Bordeaux? – Borgogna, direi. Ma non ci scommetterei. – Dovevi scommettere, gli inglesi non sanno resistere a una scommessa, se scommettevi, benedetto, magari perdevi, ma ti risparmiavi il fango e la merda, non so se fosse tua o se l’avevi raccolta per strada.

Che bel gioco. Non avere niente da fare e avere uno che ti segue. Avere uno che non sa che tu sai che lui ti segue. Puoi fermarti a pisciare per la strada, per guardarlo con la coda dell’occhio. Deve fermarsi ad aspettare. Anche se pisciare come gli inglesi è un po’ seccante. Non pisciano contro il muro, come tutte le persone normali.

– Lorenzo, benedetto, hai già finito i soldi, te ne ho dato un mucchio l’altro giorno. Lorenzo allargò gli avambracci con le mani aperte e reclinò la testa di lato, per dire, «Cosa ci vuoi fare» – Tu dovresti venire a stare qui con me, c’hai una bella mania di stare all’albergo, te lo dico io, gli alberghi sono posti pericolosi. Lorenzo assentì con un gesto della testa.